Poil aux Neurones

L'homme serait un roseau pensif.
par
Picpus

Soyons sincères, l’homme est un champignon réveur, un concombre qui a des visions, un salsifis qui souffre de marottes.
L'une d'entre elles est de sauver les hommes, par l'oeuf, par l'oignon, par le nombril ou la pleine lune et parfois même par le druide du bois de Meudon.
Vous croisez dans la rue un comptable sérieux, barbu, mélancolique, coiffé d'un chapeau mou, d'une grande austérité, qui ne se trompe jamais d'une virgule dans les chiffres les plus crochus et ressemble de profil à la règle de trois. Ne vous y trompez pas, c'est un homme exalté, qui va danser nu à minuit autour d'un roc, dans les clairières de Fontainebleau. Il fait partie des Témoins d'Artémis.
C'est un adorateur de la lune. Quand elle le frappe, son impureté
s'échappe par les pieds dans le sous-sol. Le lendemain, il revient
pacifié à ses chiffres.
Le Prophète de l'Oignon, lui, se tient debout, derrière une table en bois de sapin. C'est un très bel homme, le crâne rasé, le biceps
tatoué, le maillot rayé. Il explique à ses fidèles que le règne de la matière vient de se terminer, que la maladie n'existe plus, que nous vivons désormais sous le signe de l'Esprit. Il n'hésite pas à le prouver par des chiffres tirés de la Bible. Puis il se mouche, à cause de son rhume de cerveau. Nous entrons dans l'ère angélique, des plumes vont pousser sur nos ailes. Nous ne devrons pas nous en
montrer surpris, mais il faudra aider ce phénomène en imitant l'oignon.
L'oignon se reproduit de lui-même, à condition qu'on lui casse la tige. Il se réenfante personnellement et poursuit ainsi une éternelle jeunesse. Une égale chasteté nous rendra immortels.
Le Prophète prend son luth et chante un cantique. Il ira bientôt bruler des billets de banque, des romans à la mode et des parapluies en compagnie d'une vieille dame et des Adorateurs du Feu.
Mais rien ne l'empêchera non plus d'aller attendre, armé d'un canot pneumatique, la fin du monde au sommet du Mont Blanc.

La chose s'est déjà vue il y a quelques années. Un homme, désireux
de sauver le monde, avait rassemblé sur ces cimes les gens qui voulaient échapper au cataclysme universel. Ils avaient apporté des barques.La fin du monde était pour quatorze heures trente cinq. Le prophète l'avait compris en tripotant les chiffres de la Bible. Des ouvriers étaient venus de Turin, porteurs de "congés de fin du monde".Des soldats avaient pris des permissions de minuit. Le cataclysme n'eut pas lieu. Le prophète s'était trompé de virgule.
Les ouvriers de Turin repartirent écoeurés. Les soldats demandèrent du vin rouge. La fin du monde fut reportée à plus tard.
C'est ainsi que l'Homme, une chandelle à la main, erre à travers sa
grande maison à la recherche de sa Clef. De temps en temps il trouve un oignon, un chiffre, ou un oeuf. Il le prend pour un passe-partout. Il saisit l'oeuf et le brandit pour l'offrir au monde.
Comme la chandelle a des sursauts, elle fait de grandes ombres autour de cet objet magique. L'Homme se croit dans un temple, il est au poulailler.
Rien n'est plus beau que de voir l'Homme officier au centre de sa
cage à poules, au service de ses grandes marottes. Il brille à travers le grillage comme le feu d'une lanterne à la proue du navire, il danse dans la tempête sur le pont du bareau, à la façon
d'un feu de Saint-Elme.
L'Homme n'est pas un roseau pensant, c'est un lophophore à
bretelles, c'est un colibri inspiré.
Nul doute, comme le veut le Prophète de l'Oignon, qu'il lui pousse
bientôt sur les ailes des plumes de couleur irisée.

Picpus
(avec la complicité inspirée d'Alexandre Vialatte qui sait
toujours où trouver les Dernières Nouvelles de l'Homme)

PS : Toute ressemblance avec des personnages ayant existé serait
purement fortuite.