Poil aux Neurones

Attente bulbée
Par
Emmanuelle Raymond

Elle est si petite, si vulnérable, si neuve dans son habit vert tendre ; si émouvante, toute repliée, toute timide, toute éberluée d’avoir jailli des profondeurs organiques de sa matrice de feuilles et d’écorces fines. L’écrin de ses fleurs est déjà gonflé de pétales encore froissés, déjà gorgé de senteurs encore secrètes.
Quel bouton cèdera en premier ? Lequel de ses bourgeons dodus et bosselés de promesses s’ouvrira en premier, se laissera percer sous la poussée de l’étoffe odorante ?
Sera-t-elle blanche, rose, violette ?
Nous sommes face à face elle et moi, dans l’impatience de ma sève humaine, dans la sérénité de son âme végétale.
Hiératique, toute occupée à s’épanouir au rythme de son monde de Terre, d’Eau et de Lumière, elle se laisse observer, presque hautaine, inaccessible dans son Ailleurs herbacé.

La regarder ne me suffit pas. Sa Noblesse et son Mystère exigent bien plus. Je sens vibrer en moi le désir de devenir une part de son mystère ; je me sens devenir une part d’elle.
Docile, attentive à ce que je perçois être les exigences de son monde, je tente de déverrouiller tous mes sens asservis par le Monarque dictatorial du Mien en perdition : la Vue. Je m’approche près encore de ses effluves, respirant, effleurant du bout des lèvres ses bourgeons aux promesses encore silencieuses et fragiles. Je cherche son Histoire du bout des doigts, je tente de deviner ses profondeurs dans l’arrondi velouté de son secret bulbé.

Mais je sais aussi que la floraison de ma Jacinthe des heures de neige et de givre échappera une fois de plus à mon espace temps. Comme chaque fois, je la découvrirai un matin, ou peut être un soir, dans le crépuscule troublant de nos deux mondes si disparates, et tous mes sens vacilleront, comblé de Beauté, comme chaque fois, dans l’Abîme vertigineux et abyssal de son existence florale et odorante.
Emmanuelle Raymond